我的十四行情书

后来，
月光在掌心碎成霜，
你变成夜里最安静的凝望。
我们都不再谈起凌晨三点的海棠，
像那空荡荡的花瓶，
盛满隔季的凉。
正如有些落叶，
在秋末褪色遗忘，
而有些怀念比告别漫长。
原来最锋利的遗憾，
从来不是遗忘。
像每一棵梧桐偷刻了年轮，
每一圈裂痕都藏着一个，
不能言说的姓名。